(( CUANDO LLORA MI GUITARRA ))

Pa c o0077 Somos como trompo, dando vueltas reprimidas y al compas de los recuerdos, eres mi brujula, mi vida. Somos segundos, de un tiempo inexplicable somos recuerdos, en el voluminoso horizonte de una pena. Somos tal vez, la nostalgia de un sentimiento o la marioneta inoportuna, que se cuela en los anchos campos de la muerte, haciendonos sentir la omnipotencia del presente. Somos en fin hijos bastardos de la muerte, harapos de la vida fugaces segundos, cèlulas sumergidas en el pantanoso caminar, hacia un futuro indiferente.