(( CUANDO LLORA MI GUITARRA ))

Poesía tonta, hipócrita y sola. Poesía de viento y de estrellas. Poesía de luces y de esperanzas y a cada paso llena de nostalgias. Poesía desesperada y de nada. Poesía de tiempo e ingratitudes. Poesía dos caras una de alegría y otra de penas blancas. Poesía que llora en la soledad de una mosca. Poesía que finge rodeada  de tantos. Poesía que muere lentamente, como ríos sin lluvia.

Me molesta como sueño incansable. Me molesta como yerba seca y como ganas de todo. Me molesta y necesito extirparla aunque se adhiera a mis vísceras. No te aguanto pero sin ti no soy. Cada minuto te siento y hasta vagas en mi alma. Me molestas pero te tengo y no hay nada ni nadie que te anule. Ilusión o desafió, necesidad de perdón o simplemente en ti confío.

Mi sangre es igual a todas. No necesita analizarse porque contiene todo. Esta hecha de células solitarias encadenada a garabatos de tristeza. Cada glóbulo rojo incendia mis venas y se detiene formando una inmensa cola. Mis penas se acarician con las plaquetas y hora a hora ahorcan mis arterias. Mi sangre es protestante pero se rinde ante la vida. Mi sangre es demasiado tierna y a veces parece un refugio de misericordia. Yo no la analizo porque llora y sin esperanza se pierde y se convierte en carne viva. Mi sangre es una flor roja abierta.

Porque es un día antipático y porque antipático soy. Si no escribo es por eso y porque ya me llegó. Hoy revise el frió de agosto y lo encontré descansando. Mire fijamente al cielo y no estabas tú. Volví mis ojos al suelo  y vestida de infortunios te vi. Habrá una mujer virtuosa?. Creo que no. Mañana será otro día y miraré hacia el cielo, tal vez te vea riendo pero otra vez en el suelo.