(( CUANDO LLORA MI GUITARRA ))

Almas con olor a cebolla Cecilia COURTOISIE NIN Esta mujer tiene algo especial en las manos. Sus dedos gruesos hablan. Sus uñas negras, los nudillos apenas deformados. La resequedad de la piel. Aprieta el cuchillo entre los dedos y corta la zanahoria casi sin esfuerzo. Pedazos chiquitos para la sopa. Calabaza, puerro, cebolla. Bandejitas de verdura en juliana. Buen día ¿me da una banana? ¿una sola? Sí. Dos pesos. ¿Dos pesos? Por unidad es más caro. Bueno. ¿Algo más va a llevar? No, nada más, gracias. Detrás de la expresión seria, un dolor atrasado. El estómago oprimido se oculta bajo la redondez del cuerpo. Cuerpo cansado. Lento. Lejos quedaron los días de críos en la espalda. De palabras crueles de gente igual, pero con otra vida. Lejos, pero más presente que nunca. Los anhelos se arrancan de los azotes recibidos, los sueños deformados por lágrimas imperceptibles. Inaceptables. El pecho que se incendia con la naturalidad del aire y trasmite en esa fuerza, gene

Mientras avanzo por las anchas veredas  del tiempo, veo mi sombra en un espacio profundo. Sera tal vez mi dimension verdadera? o tal vez un efecto cualquiera? Que hay en mi por Dios. Que ocasiona estar aqui? Repleto de angustia. Mirando el teclado casi imperfecto. A no ser que poco a poco va mejorando su aspecto. Por que estoy pensando y afanandome tanto?. Quiero ser libre de mi y volar como un pajado. Quisiera estar loco para sentir con mas impetu el latir del tiempo. Para gritar con orgullo la Verdad como un pajaro al viento!