30 junio 2008

MAS ALLA DE TUS BESOS ESTA TODO LO DEMAS...!!!
















Francisco A. Còrdova Guzmàn.

Lugar: LIMA-PERU.

Fecha de aparición: 30 de Junio de 2008.
Comentario: La poesía es mi vida, es la necesidad del alma por hablar, sentir , llorar, admirar, reír...


POEMAS


Más allá de tus besos

Tarde, noche y tú
Muerte
Soledad
Dolor...


MÁS ALLÁ DE TUS BESOS



Estoy más allá de tus besos recién nacidos, más lejos que tus conjurados olvidos, estoy donde ya no importa si me quieres o detestas estoy en el vuelo supremo del amanecer que te calienta el alma y sobrepasa tus tempestades o añoranzas ya no interesa si me piensas algo, nada o en temporadas, estoy en la mariposa que se posa en tu ventana seduciendo flores estoy en los dedos que tocan el timbre de tu casa y en el timbre que avisa su llegada, en cada muchacho que miras y queda atado a tu sortilegio aunque lo quieras es imposible que la noche sea duradera, que tenga antídoto la soledad estoy en cada pájaro que canta y pide tu fresca lluvia, en el viento que de noche te sopla mi nombre en tu cuarto.


TARDE, NOCHE Y TÚ


El ocaso en arrebol cerrando la puerta de añoranzas, la luna abriendo persianas espía encuentros, amores, secretos, sabores. La noche nace bella, respira magia celestial, un céfiro esparce sus encantos, las estrellas adornando casas juegan a formar figuras la tierra como adolescente emana frescas feromonas, encanta !, atrae mi esencia, percibo paraísos en el alma. La noche se muestra hermosa, se confabula el cosmos, revienta !, perfección, astros derramando luz la luna imita al sol en su esplendor, la oscuridad cede a empujones, los rincones quedan aislados noche incandescente, sombras como espejos reflejan misterios, grillos al unísono dando serenata y en esta inmensidad apareces incesante, ausencia precisa, solo tu compañía para estar completo.



MUERTE



La percibo descolgada por el aire, estremece las paredes de esta casa moribunda como buscando derribar sus maderas de esperanza, entrar por una rendija descuidada del alma y sorprenderme en medio de la noche anhelando tu voz resucitada.


SOLEDAD


La noche casi despejada, las nubes como tierra se agrietan el viento mece los árboles con ternura de abuela sopla fuerte sus deseos por las calles la luna observa impávida este lugar sin rumbo, este camino sin tus pasos, esta vida sin destino.



DOLOR


Dolor.... insuficiente expresión para demostrar que me has destrozado. Adiós.... innecesarias letras que clavaste al corazón. Te quiero.... indescriptible sentimiento para decir eterno. Siempre.... incesante palabra para decir tu.

DEL SOL DEL CORAZON



paco007
Nombre: Francisco A.Còrdova Guzmàn. Lugar: Lima-Perú
Comentarios: Desde que se nace, el tiempo pasa tan rápido… Mi pueblo, sus calles, los amigos, la escuela,la Universidad, mi casa, mi familia, el campo, las viñas, la vendimia… y ya es hoy. Tengo la tengo la certeza de haber encontrado a la persoan para quien escribo.
POEMAS
Beber y vivir de ti
Si te vas...
Pase lo que pase
Sal del sol

BEBER Y VIVIR DE TI: Y con mis ojos te admiraré y admiraré tus ojos hasta que me inundede tu brillo y ya sólo beba y ya sólo viva de tu luz. Y con mis manos te sentiré y sentiré tus manos hasta que me inunde de tu calor y ya sólo beba y ya sólo viva de tu abrigo.Y con mi lengua te recorreré y recorreré tu lengua hasta que me inunde de tu saliva y ya sólo beba y ya sólo viva de tu agua. SI TE VAS...Cuando aún no había Sol tú ya eras luz, cuando todo era silencio tú ya eras risa, no había tierra ni agua y ya eras oro y vino. Llegaron los labios y la mirada y tú ya eras beso y cuerpo. Apareciste tú y nació el amor. Si te vasse irán las estrellasy el Sol y ya no habrá noches ni amaneceres para el amor. Si te vas se irá el mar y el viento y ya no habrá playas ni otoños para el amor.Si te vas se irán las flores y los corazones y ya no habrá perfumes ni latidos para el amor.Si te vas se irá la música y la miel y ya no habrá canciones ni dulces para el amor.Si te vas ya nunca habrá amor. PASE LO QUE PASE Pase lo que pase siempre te amaré, aunque se apague el Sol y venga la oscuridad infinita, aunque la Tierra sea un desierto de hielo o un mar de arena, aunque no quede pan ni agua ni casas para vivir,pase lo que pasesiempre te amaré, aunque estemos lejos en los polos opuestos del Universo, aunque mis sentidos queden ciegos y ya no te pueda sentir,aunque no me quieras y me odies y me mates, aunque me muera y deje de ser, pase lo que pase siempre te amaré, aunque nunca hubieses existido y nunca te hubiese conocido te habría amado siemprey siempre te amaré pase lo que pase por que mi amor por ti es eterno. SAL DEL SOL Sal del Sol, la sal salió, llevabas la llave de la lluvia y llovió, palpa la pulpa del papel, clávame el clavel, baja ya abajo, yo bajé tan bajo...bajo el de bajo, calma mi culpa, calma mi alma, palpa mi alma, yo ahora lloro.Te amo mi amor, ámame a mí ya mismo, ámame aquí, ámame más,mímame más, mírame más, te amo mi llama,llámame más, lléname más, lámeme sin lema, rémame sin remos, te amo alma mía. SOL DEL SOL DEL CORAZÓN

28 junio 2008

Columna de Paulo Coelho 1

Holaaaaaaaa a todos!! acá estoy de vuelta, tenia varios días que no publicaba nada, por eso mi señor esposo penso que el blog era solo de el jajajaja pero no es así... así que vamos a ver.... como saben que soy fanática, extremadamente fanática de Paulo Coelho, desde ahora publicare una columna semanal.. tanto para mi, como para los que también les gusta....! Espero la Disfruten y Hasta la Próxima!!!

LAS DOS GOTAS DE ACEITE


En lo alto de la pequeña ciudad de Tarifa existe un viejo fuerte construido por los moros. Recuerdo haberme sentado allí con mi mujer, Christina, en 1982, para pararme a contemplar por primera vez el continente que se encuentra al otro lado del estrecho: África. En ese momento no podía imaginar que ese perezoso atardecer inspiraría un pasaje del más famoso de mis libros: El Alquimista. Tampoco podía soñar que la siguiente historia, que me contaron en el coche, serviría como excelente ejemplo para todos los que perseguimos el equilibrio entre el rigor y la compasión.

Cierto mercader envió a su hijo a aprender el Secreto de la Felicidad con el más sabio de todos los hombres. El muchacho anduvo durante cuarenta días por el desierto, hasta llegar a un bello castillo, en lo alto de una montaña. Allí vivía el sabio que el muchacho buscaba.

No obstante, en lugar de encontrar a un hombre santo, nuestro héroe entró en una sala en la que se deparó con una enorme actividad: mercaderes que entraban y salían, personas conversando por los rincones, una pequeña orquesta tocando suaves melodías, y una mesa muy bien servida con los más deliciosos platos de aquella región del mundo.

El Sabio conversaba con todos, y el muchacho tuvo que esperar durante dos horas hasta que pudo ser atendido.

Con mucha paciencia, el Sabio escuchó atentamente el motivo de la visita del chico, pero le dijo que en ese momento no tenía tiempo para explicarle el Secreto de la Felicidad.

Le sugirió que diese un paseo por su palacio, y regresase al cabo de dos horas.

-De todas maneras, voy a pedirte un favor –añadió, entregándole al muchacho una cucharita de té en la que dejó caer dos gotas de aceite-. Mientras estés caminando, lleva contigo esta cuchara sin derramar el aceite.

El joven empezó a subir y a bajar las escalinatas del palacio sin apartar la mirada de las gotitas de aceite. Dos horas más tarde, regresó ante la presencia del Sabio.

-Entonces – preguntó el sabio- ¿ya has visto los tapices de Persia que están en mi comedor, y el jardín que al Maestro de los Jardineros le llevó diez años concluir? ¿Y te has fijado en los hermosos pergaminos de mi biblioteca?

El muchacho, avergonzado, confesó que no había visto nada de eso. Su única preocupación había sido no derramar las gotas de aceite que el Sabio le había confiado.

-En ese caso vuelve y conoce las maravillas de mi mundo –dijo el Sabio-. No puedes confiar en alguien hasta que no conoces su casa.

Ya más tranquilo, el joven muchacho tomó una vez más la cucharilla y volvió a pasear por el palacio, pero esta vez fijándose en todas las obras de arte que colgaban del techo y las paredes. Vio los jardines, las montañas de alrededor, la delicadeza de las flores, el refinamiento con que cada obra de arte había sido colocada en su lugar. Por fin, una vez más ante la presencia del Sabio, le contó pormenorizadamente todo lo que había visto.

-Pero, ¿dónde están las dos gotas de aceite que te confié?- preguntó el Sabio.

Mirando a la cuchara, el joven se dio cuenta de que las había derramado.

-Pues este es el único consejo que puedo darte – dijo el más Sabio de los Sabios-. El secreto de la felicidad está en saber mirar todas las maravillas del mundo, sin olvidarse nunca de las dos gotas de aceite de la cucharilla.

27 junio 2008

"LABIOS QUE GUARDAN BESOS"

~..~ LABIOS QUE GUARDAN BESOS`~..~

por: Paco007

Besos furtivos de una noche de locura,
tus labios que guardaron esos besos,

aquellos que plasmaras con deseos
en noche de pasión y de aventura.

Dulzura de mil mieles sin cordura,

besos que entregabas con pasión

¡Deleite de caricias...Omisión!
aquellos que afloraban tu locura.

Fueron labios temblorosos
que entrega y recibe el que ama sin destreza,

esos besos que borraban mi tristeza,
son los besos que tu boca me brindaba.

¡Adhiéreme tus labios a mi boca!

¡Embriágame de amor con tu agonía!
Muérdeme los labios...¡vida mìa!
y muere con los besos de mi boca.

23 junio 2008

DE MUSICO,POETA Y LOCO TODOS MORIMOS UN POCO..!!















LOS POETAS MUEREN JOVENES
Francisco A. Còrdova Guzmàn.



Cuando al corazón dla poesía se vuela el alma con tres
disparos de rosase su ultima primavera,
Será el cielo llamando apresurado a sus favoritos.

Paco.

De muertes y locuras........ Autodestrucción, marginalidad, locura, alcoholismo, homosexualidad, drogas, experimentaciones de muerte y demencia... muchos escritores hicieron de su vida angustiosos rincones de oscuridad y desamparo. Cercenados por sí mismos, sólo una voz muy adentro de sus almas les permitió seguir entre los vivos. Son muchos los poetas suicidas, sobre todo en el romanticismo que ellos no vivieron, pero si padecieron para dejarnos en llagas sus experiencias y sus vidas dilapidadas, en el largo camino de los excesos. ¿Qué harías en el Paraíso?" preguntaron alguna vez a Juan Jacobo Fijman, "Juntaría las plumas que caen de los ángeles" contestó el inclasificable poeta.

“Como no me he preocupado de nacer, no me preocupo de morir.”
Federico García Lorca

Ser poeta puede ser un placer mortal: un estudio hecho en Estados Unidos sugiere que los vates mueren más jóvenes que el resto de los escritores, Al menos en algunas partes del mundo.

Célebres ejemplos

“ Su tarea presente era sudar la vida, pasar a través del mundo
pacientemente esperando que la muerte lo envolviese"

Sylvia Plath (1932-1963) se suicidó con gas a los 30 años, escribió su primer poema a los ocho años “"Papá, hubiera debido matarte, pero moriste antes de que tuviera tiempo...". El galés Dylan Thomas murió a los 39 años, Uno de los mejores poetas del siglo XX, "el mayor poeta ingles tras Lord Byron" para muchos, acabó con su vida a causa de un coma etílico, El 26 de Abril de 1564 falleció el escritor William Shakespeare, murió a los 52 años.El inglés John Keats perdió la vida a los años 25 víctima de tuberculosis, Virginia Woolf, con sus bolsillos cargados de piedras para no volver a salir del río, O a Camille Claudel y su largo destierro/ entierro, Anne Sexton y su suicidio, Anne Gray Harvey, poeta Estadounidense nacida en 1928, perdió su batalla contra la vida una tarde de 1974,cuando fue hasta el garaje encendió el motor de su coche y se suicido, Antonin Artaud pasó años recluido en un sanatorio mental, el recuerdo del disparo que se dio Javier Egea, Gabriel Ferrater se ato una bolsa al cuello hasta ahogarse, Paul Celan se arrojo al Sena en 1970, siguen Marina Tsvietaieva, Georg Trakl, Kostas Karyotakis, Marina Poliduri, Jonh Berryman... Fueron casos como éstos los que llamaron la atención de James Kaufman, autor de "El costo de la inspiración: los poetas mueren jóvenes", publicado en el periódico "Estudios sobre la muerte". Según él, "la imagen del poeta como una figura clásica, condenada a morir tempranamente, puede ser avalada por hechos". John L. Kerouac, Marzo 12, 1922 - Oct. 21, 1969, Alfred Jarry ( 1873- 1907.) Emily Dickinson, Nació un 10 de diciembre murió un 15 de Mayo de 1886, Cesare Pavese, nació en San Stefano Belbo(Italia), en 1908, el 18 de agosto de 1950 escribió en su diario “ Nada de palabras, un ademán, no escribiré mas......” ocho días mas tarde se suicida en la habitación de su hotel.

Seres rumiantes

Kaufman, director del Instituto de Investigación del Aprendizaje de la Universidad Estatal de California, en San Bernardino, estudió la edad promedio de muerte de conocidos poetas, novelistas, dramaturgos y escritores de no-ficción de América del Norte, China, Turquía y Europa del Este.Tras recolectar datos de 1.987 escritores, descubrió que los poetas estudiados vivieron un promedio de 62,2 años, los escritores de no-ficción 67,9, los novelistas 66, y los dramaturgos 63,4.El investigador le explicó a The New York Times que estas cifras se explican por una serie de factores. "Si uno rumia mucho, es más probable que se deprima y los poetas se la pasan rumiando", señaló Kaufman. "Su trabajo es solitario y explora ámbitos subjetivos, emotivos, generalmente asociados con inestabilidad mental", agregó. Poetas de nuestra América madre

“Los poetas solamente se deshacen, pero no mueren.”
Margarita Yourcenar

En 1900 Nace en Buenos Aires, el 26 de Abril Roberto Arlt, quien murió en 1942 con tan solo 42 años, en 1936, nació en Avellaneda un 29 de Abril, Alejandra Pizarnik, se suicido el 25 de Septiembre de 1972 a la edad de 36 años, Alfonsina Storni (1892-1938) un martes 25 de octubre fue vista caminando a la 1 de la mañana por la playa La Perla, en Mar del Plata. Su cuerpo fue encontrado flotando dos horas más tarde, Dos días antes había escrito el poema “Voy a Dormir”. (Es justo aclarar que la poeta nació en Suiza debido a un viaje de sus padres sin planificación y que un cáncer la deprimía demasiado)"Morir como tu Horacio en tus cabales, y así como en tus cuentos no está mal, un rayo a tiempo y se acabó la feria...".


Delmira agustini, quien en Uruguay junto a su ex marido decide dejar este mundo acompañada de un poema y un amor, olvidado y solo murió en su Buenos Aires Enrique Molina, Héctor A. Murena nació en 1923 y murió en Buenos Aires en 1975, Violeta Parra en Chile decide poner fin a su vida después de sufrir un ultimo desengaño amoroso de parte de un joven 30 años menor, Ana Cristina César (Brasil, 1951 - 1983), ya a los ocho años escribía en el suplemento cultural de un diario de Río de Janeiro, Puso fin a su vida a los 32 años, Luis Hernández Camarero nació en lima un 18 de diciembre de 1941, se quita la vida en Buenos Aires en el año 1977, después de escribir “Vox Horrísona” (La voz que provoca horror), Arsenio Llano, otro poeta incomprendido, muere degollado por unos gamines que iban a robarle 200 pesos, Javier Heraud (Lima, 1942-1963), Carlos Oliva (Lima 1960–1994), Rodrigo Lira, de 32 años decide matarse un 26 de septiembre de 1981, Armando rubio, nunca se sabrá si se cayó de un sexto piso o si decidió partir a una fiesta sin invitación, José Agustín Goytisolo en 1999 se arrojo por una ventana. Si bien no era escritora si una artista de gran importancia, Frida Kahlo, nace el 6 de Julio de 1907, muere el 13 de Julio de 1954, Historia familiar de suicidio y tormento pocas hay en la literatura como la de

Horacio Quiroga:

Horacio Quiroga nace el 31 de diciembre de 1878 en Salto, Uruguay, La madrugada del 19 de febrero de 1937, cuando al fin decidió anticiparse con cianuro a su cáncer de próstata) el Hospital de Clínicas de Buenos Aires, a los 83 días de vida habrá visto desde los brazos de su madre cómo se mataba su padre al dispararse accidentalmente una escopeta de caza.

Otra escopeta -la misma- empleó su padrastro hemipléjico para dispararse, esta vez de modo deliberado y trabajoso, en presencia de Quiroga, un adolescente de 15 años.

En 1901 murieron apresuradamente dos de sus hermanos y al año siguiente es el mismo Quiroga quien asesina de un involuntario tiro en la boca a su amigo Federico Ferrando. En diciembre de 1915 su primera mujer Ana Maria Cirés se envenena y agoniza ocho días antes de morir en Misiones, donde vivían desde 1910.

El golpe de estado del 31 de marzo de 1933 provocó la autoeliminación pública del Dr. Baltasar Brum y -a modo de efecto colateral- la destitución de su amigo Horacio Quiroga de su cargo en el servicio diplomático, por entonces, único medio de sobre vivencia con que contaba el escritor. Esta sucesión no acaba, como se sabe, con la muerte del escritor:

Se prolonga en el suicidio de sus hijos Eglé (1938) y Darío (1951) José Alberto Iglesias Caseros City. (a) Ramsés VII, (a) Donovan, (a) Susano Valdéz... siempre Tanguito, nació el 16 de septiembre de 1945 en San Martín, en la madrugada del 19 de mayo de 1972, se escapo del siniestro Borda, unas horas después a las 10.50 de ese día fue arrollado por un tren del ferrocarril San Martín en Puente pacifico, ciudad de Buenos aires, Era el mismo tren que podría haberlo llevado de regreso a su casa en Caseros, ningún diario publico su muerte.

Sus restos descansan en el nicho 73 del cementerio de San Martín. En la fila de arriba, mas cerca del cielo que muchos otros.

No podría dejar de mencionar a Roberto Jorge Santoro, Miguel Ángel Bustos o Paco Urondo, que si bien no tomaron la decisión ellos mismos, seres oscuros y miserables les robaron sus voces que aun retumban por alguna calle de San Telmo, o en algún rincón de la Boca como “un piano de pájaro y claveles rojos donde desmaya un ángel sutilmente su furia” sabiendo que esos “ tipos van heridos y la muerte lo sabe” Norberto Corti. Armando Tejada Gomez.
Nada me asusta más que la falsa serenidad De un rostro que duerme...Jean Cocteau

“El suicidio de un poeta, precisamente de un poeta, que es como un ser de otro mundo, o mejor dicho, un ser de este mundo que ve más allá, ve más grande, un ser para quien las cosas de la vida tienen otra intensidad, otras intensidades, millones de colores más que para nosotros, los no poetas, que somos los más… En fin, que el suicidio de un artista es una avalancha de palabras, imágenes, peripecias, el suicidio del artista es mucho más que la muerte física, la simple muerte del individuo… Es un estado del universo, demasiado como para no querer contarlo. En el suicidio o accidente de este poeta, [de José Agustín Goytisolo], creo que es muy coherente con lo que yo he estado escribiendo en Letra herida. La muerte de Goytisolo obedece a lo que opino sobre la literatura; en Letra herida hablo constantemente de poetas suicidas, y yo creo que es un gesto (tirarse por la ventana, matarse) casi propio del escritor de hoy en día. Empezó Cesare Pavese escribiendo: «Todo esto da asco. Basta. No escribiré más», y se mató.” Nuria Amat.

Escribir, escribir, escribir desesperadamente para no escurrirse en el olvido. “Pobre poeta”. Todos lo ven precipitarse a sus despojos nocturnos y luego le dan las gracias: “Gracias poeta”. Y el poeta sabe que todos mienten, que él también miente, pero no hay que decirlo, todos lo saben. Por eso el saber es un fracaso. Y si el poeta se pega un tiro, se lanza al mar o al río o al tren o al aire, en un arrebato de grandeza o de odio al mundo o para que sea incluido en una antología de poetas suicidas, todos vuelven a decir: “Gracias poeta”.

Este proceso depresivo y autodestructor, motivo muchas veces de su genialidad artística, también hizo de sus vidas un infierno. Muchos poeta probaron los límites de la vida hasta cotas peligrosas. Los quedaba el consuelo de la literatura, y dejaron aquella desesperación impresa en un papel, legando poemas magníficos. Poesía alimentándose de su autodestrucción y autodestrucción alimentándose de poesía. Es una maldición menos hermosa, merece menos la pena. El poeta maldito es el fusilado, el pobre, el exiliado, el torturado, el encarcelado, el suicida. Nos queda exhumar sus cuerpos metamorfoseados en poemas y escuchar su voz, siempre viva, regalarles nuestra presencia, que nunca llega tarde. Perecieron en el intento, se cortaron con el canto del papel, con el filo de la poesía, pero son inmortales. (Antonio Rivero Machina, Revista electrónica Poética VersOados, 2004)

Longevos latinos

"la tasa de suicidios de los poetas es mucho menor que la de los dentistas". Pero no todos están de acuerdo con Kaufman. El uruguayo Mario Benedetti celebró sus 83 años con 83 poemas. Consultado por el periódico The Independent, el poeta británico Maxine Kumin, de 79 años, asegura que "la tasa de suicidios de los poetas es mucho menor que la de los dentistas".Existe una especie de fascinación lúgubre, incluso erótica, por la muerte temprana de los poetas: supongo que yo no calzo en este molde", añadió Kumin.Tal vez en América Latina y el resto del mundo, muchos vates también rebatirían la teoría de Kaufman si les fuese dado levantarse de la tumba.Si bien es cierto que el nicaragüense Rubén Darío sólo vivió 49 años, el chileno Pablo Neruda murió a los 69. Su compatriota Nicanor Parra cumple 90 el próximo septiembre el uruguayo Mario Benedetti, de 83, son ejemplos vivos de que los poetas también pueden ser longevos, nos quedan además Juan Gelman, Gonzalo rojas, Raúl Araoz Anzoategui, Abelardo Castillo, Luis maría Sobron, Nos queda la poesía en su estado natural, la cantera natural donde nace la palabra virgen bañada por dos lagrimas de un ángel trasnochado.”Cuando se tiene algo que decir se escribe en cualquier parte. Sobre una bobina de papel o en un cuarto infernal.
Dios o el diablo están junto a uno, dictándole inefables palabras” Roberto Arlt.

No soy enfermo. Me han recluido. Me consideran un incapaz.

Quienes son mis jueces. Quienes responderán por mi.

Hice conducta de poesía. Pague por todo. Sentí de pronto que tenia que cambiar de vida. Alejarme del mundo. Y me aislé. Me fui de todos, aun de mí......
Hoy es la demencia un estado natural. Todas las palabras son esenciales.
Lo difícil es dar con ellas. El delirio son instantes. Puede durar toda la vida.
Mi poesía es toda medida. El arte tiene que volver a ser un acto de sinceridad.

"Soy de los que vuelven, hermanos míos"
Jacobo Fijman.

“Perdono a todos y a todos pido perdón. ¿Está bien? No hagáis demasiados comentarios.”
Cesare Pavese.

21 junio 2008

ROSA DORADA...ESPINAS DE FUEGO















Francisco Córdova Guzmán
Nombre: Francisco Córdova Guzmán
Lugar: LIMA-PERÚ
Fecha de aparición: 21 de Junio de 2008
Comentarios: Aquí.

POEMAS

Por ti
Frío abismo
El bosque de marfil
Triste condena
El dolor, siempre
Maldita lucha
Fría soledad
Tras la lluvia
Antiguo dolor
Recordar la tristeza
Recuerdos de dolor
Carne y fuego
Sin nada
Rosa dorada

POR TI.

Por ti hendiría el cielo y arrancaría para ti sus estrellas. Por ti esculpiría en las nubes tus deseos. Por ti reviviría mis recuerdos y mis penas. Y por ti dejaría de amarte y por ti te olvidaría.

FRÍO ABISMO.

La luz se aleja y dispersa mientras él cae hacia el oscuro abismo .Aún consciente aguanta la respiración, pero la presión le hace perder el conocimiento, el peso de sus piernas lo arrastra hasta el infierno azul. Maldice su destino, pero no sirve sino para perder más oxígeno. La presión le exime del mareo y le trae dolor, un dolor insoportable aumentado por el frío del abismo. En el negro fondo se pierde el rastro de su último aliento y su cuerpo, cae hacia la oscuridad.

EL BOSQUE DE MARFIL

florece al primer día de primavera, el bosque sumergido de blancos pétalos, la luz se refleja en las praderas marfileñas y en los calizos y milenarios robles. Miles de semillas multicolor arrastradas por el viento cuyo nombre el frío arrebata, y que arrastra hasta los prados de blancos pétalos que florecen sobre el dulce mar.

TRISTE CONDENA.

Lágrimas que corren por ríos, que manan de las entrañas de la tierra, donde la triste diosa recuerda su pena, donde desde hace milenios cumple condena. Encerrada en su celda de cristal donde muere todo su mal, donde su poder y pecados se purifican en el purgatorio de cristal del que algún día anhela escapar, triste condena de cristal sepultada por roca y olvidada por siempre.

EL DOLOR, SIEMPRE.

Duerme, pero el abatimiento le despierta, sueños dolorosos atraviesan su cabeza, el dolor de cientos de vidas, cientos de lugares, recuerdos perdidos que regresan del olvido y le arrastran a la locura. Abre los ojos, huye del horrible sueño y en olvidar pone todo su empeño. Cierra su mente al dolor, le invade el egoísmo legítimo, ajenas a él todas aquellas desgracias. Pero en cierto modo se arrepiente, se arrepiente y desea conocer más, ellos merecen el ser recordados, todos aquellos con los que soñó, cuyo dolor traspasa el tiempo y el sueño.

MALDITA LUCHA.

Néctar de necios en pozos de sangre. Paz obtenida de la nación abatida. Guerras sin fin por expulsar al envidiado. Todas imitación burda de la primera patética lucha de dos hermanos por un plato de comida.

FRÍA SOLEDAD.

La soledad lo rodea como una roca que aprisiona sus manos y hunde en el olvido su mente. Una soledad que no desea,pero todo lo conoce. Y por miedo y vergüenza desprecia la compañía de quienes hacia él muestran indiferencia. Atrapado en esta fría soledad,esperando la luz que penetra entre las grietas de la dura roca.

TRAS LA LLUVIA.

La lluvia que cae y el viento arrastra y los muros de esta realidad desgasta, en la noche que la aurora quiebra la unión de cada mundo se celebra; el pesar, el saber y el sentir que cada mundo puede ahora percibir acampa libre entre los seres de este extenso existir. La noche de las verdades de todo tiempo, no oculta por mentiras ni lamentos, la libertad de todo mundo por conocer todo lo horrible y lo bello que el universo tiene que ofrecer.

ANTIGUO DOLOR.

La terrible culpa del pasado, como cicatrices los pecados en la carne marcados.Terrible el recuerdo de un daño que no se puede comparar al futuro ni al actual. Un daño olvidado pero aumentado por el cruel tiempo, un pecado eterno que condena en el temido futuro y en el pasado eterno.

RECORDAR LA TRISTEZA.


Recordar la tristeza, la tristeza que viví en esta tierra; los tristes recuerdos que se desdibujan en el tiempo en el antiguo tiempo de inocencia. Un tiempo aún no tan lejano, tantas veces añorado, poco más de una década me separa de los seres antaño amados. El dulce recuerdo. Recuerdo de la tristeza olvidada, desechada por la mente y ahora desplazada por recuerdos de inocencia.


RECUERDOS DE DOLOR.


Recordar mil hazañas vanas mil pecados, mil batallas, mil campañas fracasadas. Recordar todo daño hecho que me hace mirarme con desprecio. Los dolorosos y vacíos recuerdos de daño lejano e irracional, pecados que salpican una falsa inocencia. Dolor que surge entre el confuso recuerdo. Mil lágrimas sobre el tiempo derramadas, mil sueños rotos, mil pesadillas hechas carne, mil años de tormento en el futuro que aguarda a mi recuerdo.

CARNE Y FUEGO.

Sus manos se entrelazan, sus labios se tocan, bajo su piel palpita la voluble esencia de fuego; bajo sus dedos placidamente descansa la textura de la seda; dentro de sus mente se enturbia la forma de la carne y en su corazón reluce la fuerza del mundo. Tras sus palabras se esconde el recuerdo del pecado y en sus ojos reluce el deseo del perdón, bajo la piel de seda, una carne de piedra y bajo esa carne, la esencia del fuego. Ambos olvidan la esencia, la textura, la forma y el recuerdo, quedando sólo la voluntad del placer, la verdad de lo material y presente y el odio al ayer y al mañana, el deseo del momento eterno, que perdona y olvida todo lo pasado e ignora y desecha todo lo futuro.

SIN NADA.

El cansancio que no cesa, los huesos y tendones que se quejan; el frío que hiela la carne y la sangre y el hambre que atraviesa como cientos de alambres. La única compañía de su más fiel amigo, que se acurruca junto a él para protegerse del frío. Contempla la noche sin maldad, hasta ver amanecer el mundo sin dignidad, porque nada tiene pero nada quiere de este mundo de crueldad.

ROSA DORADA.

La verdad, la rosa dorada de un millón de espinas, de aroma embriagador y pétalos blancos y mortecinos. Valor sobre los demás valores, grandeza, sobre vida, mal y muerte, grandeza sobre el bien, placer y belleza. Valiosa como la justicia, junto a la cual florece y como ella, nadie realmente conocer merece.

POEMAS PARA TI




Francisco Córdova Guzmàn
Nombre: Francisco Córdova Guzmàn
Paco007.
Lugar: Lima-Perú
Fecha de aparición: 21 de junio de 2008.
Comentarios: Aquí.
POEMAS
Por ti
Frío abismo
El bosque de marfil
Triste condena
El dolor, siempre
Maldita lucha
Fría soledad
Tras la lluvia
Antiguo dolor
Recordar la tristeza
Recuerdos de dolor
Carne y fuego
Sin nada
Rosa dorada

POR TI: Por ti hendiría el cielo y arrancaría para ti sus estrellas. Por ti esculpiría en las nubes tus deseos.Por ti reviviría mis recuerdos y mis penas.Y por ti dejaría de amarte y por ti, te olvidaría.FRÍO ABISMO.La luz se aleja y dispersa mientras él cae hacia el oscuro abismo.Aún consciente aguanta la respiración,pero la presión le hace perder el conocimiento,el peso de sus piernas lo arrastra hasta el infierno azul.Maldice su destino,pero no sirve sino para perder más oxígeno.La presión le exime del mareo y le trae dolor un dolor insoportable aumentado por el frío del abismo.En el negro fondo se pierde el rastro de su último aliento y su cuerpo, cae hacia la oscuridad.EL BOSQUE DE MARFIL florece al primer día de primaveracel bosque sumergido de blancos pétalos, la luz se refleja en las praderas marfileñas y en los calizos y milenarios robles. Miles de semillas multicolor arrastradas por el viento cuyo nombre el frío arrebata y que arrastra hasta los prados de blancos pétalos que florecen sobre el dulce mar. TRISTE CONDENA . Lágrimas que corren por ríos, que manan de las entrañas de la tierra, donde la triste diosa recuerda su pena, donde desde hace milenios cumple condena. Encerrada en su celda de cristal donde muere todo su mal, donde su poder y pecados se purifican su purgatorio de cristal del que algún día anhela escapar,triste condena de cristal sepultada por roca y olvidada por siempre. EL DOLOR, SIEMPRE duerme,pero el abatimiento le despierta, sueños dolorosos atraviesan su cabeza, el dolor de cientos de vidas, cientos de lugares, recuerdos perdidos que regresan del olvido y le arrastran a la locura. Abre los ojos, huye del horrible sueño y en olvidar pone todo su empeño. Cierra su mente al dolor, le invade el egoísmo legítimo,ajenas a él todas aquellas desgracias.Pero en cierto modo se arrepiente, se arrepiente y desea conocer más, ellos merecen el ser recordados,todos aquellos con los que soñó, cuyo dolor traspasa el tiempo y el sueño.MALDITA LUCHA. Néctar de necios en pozos de sangre. Paz obtenida de la nación abatida. Guerras sin fin por expulsar al envidiado. Todas imitación burda de la primera patética lucha de dos hermanos por un plato de comida. FRÍA SOLEDAD. La soledad lo rodea como una roca que aprisiona sus manos y hunde en el olvido su mente. Una soledad que no desea, pero todo lo conoce. Y por miedo y vergüenza desprecia la compañía de quienes hacia él muestran indiferencia. Atrapado en esta fría soledad, esperando la luz que penetra entre las grietas de la dura roca. TRAS LA LLUVIA. La lluvia que cae y el viento arrastra y los muros de esta realidad desgasta,en la noche que la aurora quiebra la unión de cada mundo se celebra;el pesar, el saber y el sentir que cada mundo puede ahora percibir campea libre entre los seres de este extenso existir. La noche de las verdades de todo tiempo, no ocultas por mentiras ni lamentos, la libertad de todo mundo por conocer todo lo horrible y lo bello que el universo tiene que ofrecer.

ANTIGUO DOLOR. La terrible culpa del pasado, como cicatrices los pecados en la carne marcados. Terrible el recuerdo de un daño que no se puede comparar al futuro ni a lo actual. Un daño olvidado pero aumentado por el cruel tiempo,un pecado eterno que condena en el temido futuro y en el pasado ayer. RECORDAR LA TRISTEZA. Recordar la tristeza, la tristeza que viví en esta tierra; los tristes recuerdos que se desdibujan en el tiempo, en el antiguo tiempo de inocencia. Un tiempo aún no tan lejano, tantas veces añorado, poco más de una década me separa de los seres amados. El dulce recuerdo, recuerdo de la tristeza olvidada, desechada por la mente y ahora desplazada por recuerdos de inocencia. RECUERDOS DE DOLOR. Recordar mil hazañas vanas, mil pecados, mil batallas, mil campañas fracasadas.Recordar todo daño hecho que me hace mirarme con desprecio. Los dolorosos y vacíos recuerdos de daño lejano e irracional, pecados que salpican una falsa inocencia. Dolor que surge entre el confuso recuerdo. Mil lágrimas sobre el tiempo derramadas, mil sueños rotos, mil pesadillas hechas carne, mil años de tormento en el futuro que aguarda a mi recuerdo. CARNE Y FUEGOS sus manos se entrelazan, sus labios se tocan, bajo su piel palpita la voluble esencia de fuego; bajo sus dedos placidamente descansa la textura de la seda; dentro de sus mentes se enturbia la forma de la carne; y en su corazón reluce la fuerza del mundo. Tras sus palabras se esconde el recuerdo del pecado y en sus ojos reluce el deseo del perdón, bajo la piel de seda, una carne de piedra y bajo esa carne, la esencia del fuego. Ambos olvidan la esencia, la textura, la forma y el recuerdo, quedando sólo la voluntad del placer, la verdad de lo material y presente, y el odio al ayer y al mañana, el deseo del momento eterno, que perdona y olvida todo lo pasado e ignora y desecha todo lo futuro. SIN NADA. El cansancio que no cesa, los huesos y tendones que se quejan; el frío que hiela la carne y la sangre; y el hambre que atraviesa como cientos de alambres. La única compañía de su más fiel amigo, que se acurruca junto a él para protegerse del frío.Contempla la noche sin maldad, hasta ver amanecer el mundo sin dignidad, porque nada tiene pero nada quiere de este mundo de crueldad. ROSA DORADA. La verdad, la rosa dorada de un millón de espinas, de aroma embriagador y pétalos blancos y mortecinos. Valor sobre los demás valores, grandeza, sobriedad, vida, mal y muerte, grandeza sobre bien, placer y belleza. Valiosa como la justicia, junto a la cual florece y que como ella,nadie realmente conocer merece.

HOY..MAÑANA Y SIEMPRE...HABRA POESIA!!!











Historia de la Poesía Española


Poesía medieval

La lírica del medioevo peninsular, englobando los siglos X al XV. Desde sus primeras manifestaciones en las jarchas al prehumanismo de Jorge Manrique.

El renacimiento

La llegada de las formas italianas en el siglo XVI a la poesía nacional supuso el inicio del llamado "Siglo de Oro" de nuestra lírica.

El Barroco

Tras el manierismo en el XVII la poesía se barroquiza. Es el momento de los grandes, como Quevedo, Lope de Vega o Góngora.

El siglo XVIII versión provisional

El siglo de las luces no fue muy propicio para la expresión lírica, pero legó poetas y fabulistas de la talla de Iriarte, Samaniego o Menéndez Valdés.

El Romanticismo y postromanticismo versión provisional

En el siglo XIX surge el apogeo del subjetivismo romántico. Grandes románticos y posrománticos escriben en una convulsa España.

Poesía burguesa del XIX versión provisional

La segunda mitad del siglo vio poetas que no hoy no han transcendido que escribieron una lírica exitosa al gusto y la moda burguesa.

Modernismo y generación del 98 versión provisional

Comienza el XX y la poesía, influida por simbolistas y parnasianos, experimenta y cuida la forma y la musicalidad. Por contra, el existencialismo se debió al grupo del 98.

Las Vanguardias y otras tendencias versión provisional

Con las vanguardias surge el ansia experimentalista de una literatura original e irracional. Otras voces, como Juan Ramón Jiménez, buscan otros horizontes más serenos para su poesía.

La generación del 27 versión provisional

Herederos de toda la poesía anterior, de los clásicos a Juan Ramón Jiménez, y superadores, surge este grupo irrepetible.

Poesía de la posguerra versión provisional

Historia General de la Poesía (versión provisional)


Poesía greco-latina

Homero, Ovidio, Virgilo y sobre todo Horacio dotaron de mitos, tópicos, formas y manera de entender la poesía a toda la poesía occidental posterior.

Poesía árabe y oriental

Sin apenas contacto con Europa, una rica poesía se cultiva en las refinadas cortes musulmanes o el Imperio Chino donde se cuida la estética.

Edad Media

Los reinos cristianos europeos dan a luz sus propias líricas y epopeyas. Poesía popular cantada por juglares y lírica caballeresca marcan la poesía.

Renacimiento: del treccento al manierismo

Dante y sobre todo Petrarca revolucionan la poesía europea. Las nuevas formas clásicas perduran hasta derivar en el manierismo del XVI.

El barroco y los clásicos europeos

A finales del siglo XVI y en el siglo XVII la lírica alcanza cumbres literarias en los reinos más poderosos, como España, Inglaterra o Francia.

Neoclasicismo y racionalismo del XVIII

La lírica recurre al formalismo y contención de los clásicos greco-latinos, renunciando al barroquismo en que derivó el siglo XVII y "racionalizándose".

Romanticismo

En la primera mitad del siglo XIX se apuesta por el subjetivismo y la espontaneidad del romanticismo. Desde Alemania se extiende con diferentes matices por toda Europa.

Simbolismo, parnasianismo y fin del XIX

La poesía se preocupa fundamentalmente por innovar y ser originales. Añádase el dandismo y decadentismo y tendremos a Baudelaire, Wilde...

Las vanguardias y primera mitad del XX

En un periodo marcado por dos guerra mundiales se experimenta todas las formas posibles de arte, renovando y rompiendo esquemas.

La poesía en el siglo XX

En un mundo globalizado la literatura también se universaliza. Ya en el inicio del siglo XX pesan poetas orientales como Tagore, o la activa literatura americana, añadiéndose a las tradicionales "canteras" europeas.

Historia de la Poesía Hispanoamericana


Poesía colonial, del XVI al XVIII

La primera poesía en castellano se escribe pronto en América, tras la ocupación española. Alejados de Europa, los poetas mantienen las corrientes del Renacimiento y el Barroco con particularidades.

El Romanticismo del siglo XIX

El romanticismo igualmente arraigó un muchos autores sudamericanos formando varias generaciones de poetas.

Modernismo

Es la versión hispana del decadentismo europeo. Los grandes promotores del modernismo fueron americanos: Martí y sobretodo Rubén Darío.

Posmodernismo y otras tendencias del XX

Ya entrado el siglo XX nuevas voces reaccionan contra el modernismo apostando por una poesía intimista y personal. Por otro lado se inician otros estilos como la "poesía pura" y la "poesía negra".

Las Vanguardias y los grandes poetas del XX

Además de numerosas resonancias surrealistas en Neruda, Paz o Vallejo, los poetas hispanoamericanos crearon sus propios "ismos" como el creacionismo de Huidobro o el ultraísmo (importado de España) de Borges.

Poesía de la segunda mitad del siglo XX

En cincuenta años y un territorio tan extenso es difícil establecer un etiquetado riguroso. Poetas ciertamente transcendentes en la poesía en español se dan a conocer en estos años como Gelman o Benedetti.

a poetas más críticos y la "poesía social".

La generación del 50 versión provisional

Una nueva hornada de poetas, los niños de la guerra, escriben sobre diversos temas enriqueciendo la lírica nacional a pesar de la censura.

Poesía de los 70 a fin de siglo versión provisional

Siendo pronto para una valoración general, estos treinta años han dado a luz a nuevos poetas y distintas etapas creativas.


CHRISTINA AGUILERA


www.Tu.tv
Christina Aguilera... Por Siempre Tu.!

17 junio 2008

16 junio 2008

12 junio 2008

Para Ti Amor... 5 Meses!!


Violeta es tu voz, llena de sabores,
Veo tus colores, beso tu pasión.
Amor, cariño, arde mi alma,
Por un beso tuyo,
Por una caricia.
Violeta es tu voz, llena de alegrías
Siento tu cercanía, en cada rincón.
Déjame acariciarte toda
Y llegar hasta la luna.
Por ti mi vida se desvela
Y en la noche oscura
Te espere.

Déjame besar tu boca, para sentirte mía.
Para gritar con energía:
Eres mi existir y mi razón

08 junio 2008

Para Aquella Chiquilla Virtual Que Llevo En La Piel...y En Los Colores Del Tiempo!












Esperándote estoy
en la ventana virtual de mis ilusiones,
y de pronto siento
cual ráfaga de calor,
penetrar en mi cabeza
un andanar de emociones,
que cruzan velozmente
por el espacio sideral de mis pasiones.


Ahí estabas
jugueteando,
con la ternura inocente
de un mañana de Abril
y tu sonrisa,
como cascabeles de niños
se perdía en el azul de mis sueños,
extensa tu inocencia
se fue volando,
como vuelan las aves
hacia un paraíso jamas soñado.


La calma regreso
desde un lucero apagado
y se incrustó,
como espina de rosas dentro de mis venas
y ahora jugueteas,
recorriendo mi sangre
a media luz,
con esa carita tan bella
de niña buena.


Mas ahora
que perteneces a mi vida,
la convertiste en música
en el pentágrama de mi pena!

TAN CERCA Y TAN LEJOS

A centímetros de ti Así de cerca Es el abismo de mis miedos que nos aleja A un paso de ti A punto de besarte En mi cabeza rueda un sin fin d...