Paco0077Somos como trompo,
dando vueltas reprimidas
y al compas de los recuerdos,
eres mi brujula, mi vida.
Somos segundos,
de un tiempo inexplicable
somos recuerdos,
en el voluminoso
horizonte de una pena.
Somos tal vez,
la nostalgia de un sentimiento
o la marioneta inoportuna,
que se cuela en los anchos campos de la muerte,
haciendonos sentir la omnipotencia del presente.
Somos en fin hijos bastardos
de la muerte,
harapos de la vida
fugaces segundos,
cèlulas sumergidas
en el pantanoso caminar,
hacia un futuro indiferente.
