En puñados de nada
se va la vida,
va volando
como pàjaro al viento,
sin derrotero
y atravieza atrevidamente,
los profundos ocèanos
que conducen a la muerte.
La ilusiòn de vivir
se va como relàmpagos
celestiales,
que habitan
en los arcanos de un mañana,
incierto y tal vez soñado.
Tal vez un alguien superior
nos dejò abandonados,
tal vez somos suspiros
de un frenesi
o recuerdos
de lejanas inquietudes.
Pero nos conforma
saber que respiramos,
que pensamos
aunque muchos no hablamos,
aunque no todos amamos
aunque en Dios
pocos creamos.
La vida,
pasiòn y muerte
esperanza
o agonia,
la vida
solo frenesi,
que alarga un incierto
existir.
