nos da vueltas y tiene que parar.
Nuestro tiempo es amable
y las más veces sombrío,
es tiempo de decidir, de correr, de llorar.
Nuestro tiempo es de penas blancas
y de dolores profundos.
Es tiempo de mundo y no saber por qué.
Nuestro tiempo no es de agua bendita,
es de lucha, sacrificio y de morir.
Nuestro tiempo está hecho de tierra
y vamos creciendo en tierra
y florecemos, pero poco a poco
nos marchitamos y la ida ya no es más luz,
es vida de barro, de tinieblas y de esperar.
Nuestro tiempo tiene forma de muerte,
está preñado de errores y pocas victorias.
Nuestro tiempo se nos va de las manos.
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