Mi sangre es igual a todas.
No necesita analizarse porque contiene todo.
Esta hecha de células solitarias
encadenada a garabatos de tristeza.
Cada glóbulo rojo incendia mis venas
y se detiene formando una inmensa cola.
Mis penas se acarician con las plaquetas
y hora a hora ahorcan mis arterias.
Mi sangre es protestante
pero se rinde ante la vida.
Mi sangre es demasiado tierna
y a veces parece un refugio de misericordia.
Yo no la analizo porque llora
y sin esperanza se pierde
y se convierte en carne viva.
Mi sangre es una flor roja abierta.
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