SOMOS UNA INEDITA FIGURA EN LOS PARPADOS DE LA NOCHE

En qué secreta palabra
se desliza la ebriedad
de lo que miramos?

Ahora que somos
una inèdita figura
en los pàrpados de la noche.

En què remota sombra
de hojas quebradas
gravita nuestra huella?

Ahora que se enajena
nuestra presencia
màs allà de los dìas.

Còmo podre unir
la orilla de esta tarde
con la saboreada ansia
de nuestras celebradas horas?

Ahora que nos rodea
una absurda pena.

 

ILUSION

Entre tu boca y la mia

entre tu ausencia

y mi vida,

estoy trémulo de emociones

invocando a los vientos

tus ojos azules,

que vibran de llanto

y ven tu hermosura.

Taciturno entre la luz

de tu cuerpo

y el deseo del alba,

voy a ti humedecido

de besos,

pero sediento de calma

cual paloma herida

anochecida y

sin esperanza.

Entre tu vida y la mia

entre tu risa y mi risa,

se confunde

una ilusión

o tal vez una nostalgia,

una infinita nostalgia

de aquellas que nunca mueren

y viven como los mares

entre las olas y el sol.

DEJAME QUE TE CANTE

Déjeme que te cante,
los versos mas lindos
que trazò mi rima,
dèjame que te diga
que eres mi gloria,
mi cielo prometido
mi Diosa mi paraìso.

Fuistes para mi,
la musa inspiradora
y en cada golondrina
te envìo mis besos,
mis caricias
y mis versos.

Guarda en tus recuerdos
aquel secreto nuestro
que jamàs morirà,
dèjame que te cante
mi nena encantadora,
que me recree viendo
esos dos luceros,
que mi pasiòn provoca
y a la distancia,
un beso selle nuestro amor.

Dejame que te arrulle,
con mis caricias siempre
y en la solitaria tarde,
de locos pensamientos
sienta tu aliento
y el consuelo de tu voz.

Dèjame que te cuente,
de mis dias de mis afanes,
de mi sueños
y de mis emociones,
dèjame que penetre
como una canciòn,
en tus sentimientos
para que sientas siempre,
lo que por ti siento.

Dèjame soñar en tu regazo,
acunarme en tus brazos
y elevarme al cielo,
que construyò el amor.

HORAS DE LLANTO

Solo taciturno inmolado

escuchando preludios de Bach

los segundos parecen ruletas

que me van a sentenciar

Escribo, mentira tecleo

no están tus ojos 

y los mios reflejan  soledad

muletas con las que avanzo

Es la misma hora de siempre

el mismo teclado inerte

y seguro que esta la misma gente

atrapada en su propia realidad

Escribo sobre la fuerza del sonido

que avanza como viento sobre mi

ignoro si será mi último día

o el comienzo de un nuevo existir

Los segundo ya no son ruletas

son engaños alegrías ausentes

fugases y tocatas de un mudo violín

son horas de llanto cansadas de existir.

PEDACITOS DE RECUERDOS

Mi niñez con olor a libro nuevo

a estampilla de la virgen

y a gomas de mascar

 Con color de carnavales

con máscaras y talqueras

y disfraz para bailar

 Calles siempre polvorientas

sigzagueantes azuladas

melodías de arrabal

 Balcones con lindas nenas

que jugaban a mojar

y que luego se escondían

con su alegre jajaja

 Caminar de triste gente

que llevaban a un pariente 

para siempre a descansar

 Como no vivir todo esto

que constituye la vida

pedacitos de recuerdos

que no volverán jamás.

SORTILEGIO DE SOL Y DE LUNA

Por: Paco007.
Sensaciones y deseos,
necesidad de encontrarte
de perderte o dejarte,
sortilegio de sol y de luna
de esperanza
y no ser ninguna.

Noche polvorienta,
de labios ruborosos
y de afanes taciturnos,
de horas melodiosas
y de rostros morunos.

Claveles de agonia,
musitan con tristeza
la voz entrecortada,
que brota del olvido
de una eterna belleza

Momentos desgarrados,
muestran con desatino
utopicas vivencias
y un andanar de cielos,
se desploman
en los vientos,
mientras brotas de las aguas
como una canciòn celeste.

Como princesa de cuento
entre luces de colores,
avanzas hacia mi
vestida de estrellas
y me besas dulcemente,
dejandome en la boca
tu sabor a miel.

¿I AHORA QUE?

¿I ahora qué?

¿Y AHORA QIE?

,
cobarde y sin sentimiento,
tu que te asustas
al oír de sufrimiento,
porque jamás
supiste de frio, ni de hambre
ni de infortunio.

¿I ahora que,?
podrás de decir de mi verso
de esta angustia,
que llevo dentro
del dolor que por ellos siento,
del querer romper
la injusticia acumulada
en tu aliento.

¿I ahora que,?
si en cada palpitar
de mi vida,
fui payaso para callar
lo que siento,
para gritar
cada vez màs fuerte,
la indiferencia tuya
y la que se llevó el viento.

¿I ahora què?
incapaz y presumida
indolente
y reprimida,
mejor será
que te esfumes,
¡que te largues de mi vida!

LA CASA DE MIS VERSOS

Esta es una casa sola

habitada por la voz

de mi guitarra,

es una casita escondida

que me conversa de ti,

es un jardin de alelìes

de rosas y de jazmines,

es un tàlamo de besos

y de caricias mil.

Los sàbados la visito

para dejarle mi verso,

pena y tristeza siento

al saber que nadie vino

y no leyeron mis versos,

versos enamorados

de un mundo màs solidario,

de una mujer muy bella

o del Cristo y su sudario.

Este rincòn es la casa

de los niños abandonados,

tambien de los abortados

de las guerras fratricidas

y de las madres asesinadas,

es la casa de mis versos

y el refugio de mis penas,

la alegria de mi vida

cuando pienso en la inocencia,

mejor haberme quedado

niño no? de mi tremenda

inocencia!

SE ME VA LA VIDA

SE ME VA LA TARDE

EN PRONUNCIAR TU NOMBRE

EN CANTARTE UNA CANCIÓN

EN PERSEGUIR UNA NUBE

EN DESHOJAR UNA FLOR

SE ME VA LA NOCHE

EN MIRARME EN TUS OJOS

EN BESAR TUS LABIOS ROJOS

EN HABLAR CON LAS ESTRELLAS

EN SENTIR LLUVIA MI LLANTO

EN MORIRME EN UNA FLOR

SE ME VA LA AURORA

EN SABER QUE ESTAS DURMIENDO

EN PENSAR EN TU SONRISA

EN DECIR CUANTO ME GUSTAS

EN SEGUIR TUS DULCES PASOS

SE ME VA EL DÍA

EN ESPERAR TU REGRESO

EN DESPERTAR DE MI SUEÑO

EN DECIRTE QUE TE AMO

EN SABER QUE ERES DE OTRO

EN REGALARTE MI ADIOS

TIEMPO HISTORICO

Tiempo, espacio, historia,

así se resume esa conjunción

misteriosa llamada humanidad.

Es tal vez ese todo que día a día muere

y vive, que ríe y llora,

sin saber que es.

Sangre que brota a raudales

dejándonos vacíos

en la eternidad de un beso.

Sinceridad que convive

con la barbarie de una mentira

y con la caricia lisonjera de una verdad.

Temor, valentía y miedo

como horizonte de lo que somos

o simplemente barrotes

de nuestra cárcel de mármol

allí donde dejamos nuestra maldad.

Silencio fruto lejano

que como tierra baldía

no siente ni la ironía

ni el paso firme del sembrador.

Todo ya parece consumado

en la lejanía azul de una pena

o de una nostalgia visitante

que se incrusta inútilmente

en los ojos radiantes de la muerte.

Historia reciente

que trasunta las distancias

donde habitan los niños del futuro

o acaso de un pasado indiferente.

Es la plenitud una sinfonía de torpezas

en un mundo que es ¡sombrero sin cabeza!

o tal vez una ilusión arrepentida

que vestida de lluvia amarga

saborea la tristeza...

Donde esta que no se siente

aquella susurrante melodía

que como heraldos negros

nos dejo la muerte?

Hoy es mañana de repente

reclinémonos entonces

a desollar los montes y responder

pacientemente

sobre ese cielo caído,

sobre un Dios oligarca

o sobre ti simplemente.

Habitante opaco

del silencio que yace

en las penumbras de los niños

y de sus madres

de aquellos huesos lejanos

masticados por la tierra

que como sol de primavera

renacerá en arrebol.

SI FUERAS MI JARDIN

Si fueras mi jardín

¡ como te amaría !

caminaría diario 

por tu verde olivo

buscaría de tus rosas

a la más hermosa

esperaría la noche

para elevarme al cielo

y te traería estrellas

que acaricien tu tu pelo e iluminen tu carita

 niña buena

me echaría en tu regazo

de yerba buena

besaría tus labios

de macarena

y miraría tus ojos

de dulce mar

Si fueras mi jardín

sería yo tu árbol

donde vivirías

guarecida en mis ramas

y mi tallo seria

tu eterna libertad.

VIVIR SIN POESIA

Vivir sin poesía es estar 

muriendo lentamente.

Es existir por existir

sin pensamiento

Vivir sin poesia es ignorar lo que es la vida.

Es amanecer sin luz

entre tinieblas

y permanecer sin sentimientos.

Vivir sin poesía es agonía y desamparo,

es caminar entre olvidos

y tristezas

y no saber que el sol alumbra.

Vivir sin poesía es soportar la soledad

y la derrota

 es vagar sin horizonte por el mundo.

Vivir sin poesía es pertenecer al mundo de la muerte

Vivir sin poesís es renunciar al amor

y a la vida, es llegar al final de la existencia y

morir sin pena ni gloria en los eternos abismos

doonde moran los lamentos.

PODRIA HACER UN VERSO

Podría hacer un verso

empapado del rocío

de primavera

que sea como paloma

extendida en cruz

acariciada en el celeste

nubecino del cielo

como una fina estampa

que se mese en las manos

del viento 

o como una mariposa

que revolotea sobre tu cuerpo

tibio de cálida pradera

Y al acabar su absurdo vuelo

reposara sobre la linda orquídea

de tu cara 

Podría hacer un verso

al ritmo quebradizo

de tus caderas 

con la fragancia de tus 

labios no besados

y que como paloma 

blanca y profunda

se pose sobre tu vida

tu cuerpo y divina cara.